конкурсное #5

(стихотворение, в котором есть слово «страшно», почти наверняка стоит недорого и бывает написано исключительно ради удовольствия автора. Под удовольствием, конечно же, подразумевается самоуспокоение, этакое, знаете, выпускание крови. Или высасывание яда. Или высасывание гнили.
Сегодня я разделила с одной своей красивой однокурсницей последнюю таблетку бенальгина, теперь мне придётся пойти в аптеку и купить его. Самостоятельно.)

на тему Олега — как будто ты, любимая, любима

на улицу выйдешь — зима подтаяла, как будто осень, весна, неважно. и всё незнакомое так, что страшно, что будто бы с кем-то поменялся местами: узкая улица, которой воспитан, ларёк у дома, которым вскормлен — облеплены соседскими серыми спинами; всё чуждо, и это не твой город.
бредёшь, вспоминая, где здесь аптека, и вязнешь в снежной раскисшей каше. и всё незнакомое так, что страшно: твой город сменил своего человека, а ты остался, тебе придётся встревать в чужую злую весну; и там, где, ты помнишь, был перекрёсток, все дороги сойдутся в одну.
и всё незнакомое, очень страшно, твой дом стоит — оглянись — в лесах. аспирин и таблетки от кашля впервые ты покупаешь сам; и, мечтая забыться хоть на минуту, держась на ногах из последних сил, бежишь — по льду и на красный, как будто
тот, кто всегда их тебе приносил.

@темы: мне ничерта не пишется

---

(картинка из интернетов)

когда тебе глушат таблетками твои прекрасные миражи,
когда ты решаешь, что больше не станешь жить,
ты ещё не знаешь свой главный страх

он заявляется в дом к тебе прямо с утра:
«милая девочка с тоненькими ключицами
с тобой ничего больше не случится»

ты хотела быть самой красивой, к чему тебя это привело?

«у тебя такое прекрасное тело
сколько в тебе изящных и нежных костей
сколько крошечных альвеол»

и смотрит и смотрит с такой безрассудной страстью
как на тебя не смотрел ещё ни один

берёт тебя за руку и ломает тебе запястье
припадает к твоей груди

«такая лёгкая, дышащая, живая,
дрожишь — и дрожи, и ладно

у тебя будет всё, что ты пожелаешь
сколько угодно браслетов, бус и восточных сладостей
сколько угодно прекрасных принцев и белых коней

отныне ты принадлежишь мне»

@темы: мне ничерта не пишется

---

Насте

Приходи, обнимайся со всеми (сперва со мной). Мы здесь все неслучайные. Мы оказались здесь в тот же час, как устали разговаривать как в кино, плыть по теченью и ненавидеть людей, все мы знаем невообразимейшие легенды, мы стесняемся принципов и избегаем встречать соседей. Твоя мама презрительно всех нас зовёт богемой, добавляя тебе: «Значит, ты ко мне не приедешь».
И ничто у нас не рождает такого смеха, как всё то, что мы написали и сделали сами.
Кто-то нам заявляет: мол, как мы могли уехать, он хотел нас нарисовать, когда сдаст экзамен.

И в особенности смешно, что и нам неясно, что кому мы должны, а что не должны, но можем. Мы читаем стихи во время совместных пьянок, а в постели уже говорим о теории множеств, мы боимся найти ошибочное решение или не научиться правильно слышать звуки. Мы мечтаем о свободе и путешествиях; я горжусь тобой, когда ты уходишь из вуза, я боюсь, подготовка к экзаменам выйдет боком, что тогда случится, даже представить трудно: ну а вдруг это настоящая наша работа — рисовать, бормотать стихи и любить друг друга?

Спим в обнимку, вповалку, чтоб места хватило всем; просыпаемся, вдохновляясь ночными страхами. Мы выходим в город, попадая в самое сердце городское сразу, линованное, как тетрадка; мы выходим прямо в застрявший в сердце осколок, мы вдыхаем стеклянную крошку, царапая лёгкие.
Каждый раз мы выходим из дома, как будто в космос, и давно не знаем, где работа, а где влюблённость.

@темы: мне ничерта не пишется

---

радость моя

Д.

радость моя я прожил сто лет во лжи
я полюбил тебя чтобы забыть про ложь
я устал разговаривать как в кино
плыть по теченью и ненавидеть людей

кроме того надоело как в темноте
ты возвращаешься ночью совсем одной
позже чем стоит неясно кому назло
как ты не рассказываешь ни о чём

я всего и хочу целовать в плечо
не жалеть не скрывать ни поступков ни слов
сделаться пеной гляди почти рассвело
не оттолкни меня не называй чужим

@темы: мне ничерта не пишется

---

о смерти в целом мыслю я так часто, что [2]

1.
Например, ушедшие за Крысоловом дети
город свой непременно сделают раем,
они не заметят даже, так выйдет само.
Только я о другом: во что бы они ни играли,
что бы они ни делали вечерами,
но ни в восемь, ни в девять, ни в десять
они не пойдут домой.

2.
В любой непонятной ситуации уезжай
в гости к знакомому, в Питер, в Иркутск, в Австралию.

Только учти: никакие новые страны не
помогают от чего-нибудь убежать,
это не способ борьбы с тоской или страхами.

3.
И вообще никогда не нужно пытаться бежать,
я тебе сейчас говорю совсем не о том.

Я говорю: вот, ты хочешь иметь свой дом.
У одного моего знакомого тоже был дом,
и в доме случился пожар,
но ему повезло, его тогда не было дома.

4.
Твой любимый сюжет — двадцать третий, скажем, этаж,
даже нужные вещи — все на своих местах,
и человек, стоящий на подоконнике,
в электричке заманчиво выбитое окно,
и от чувства на ноги твои наступающих ног
открываешь глаза и считаешь людей до ста,
чтобы сколько-нибудь успокоиться.

Мой любимый сюжет — нераскрывшийся парашют,
непрямые пути, неудача, неверный друг
или верный друг, ну пусть это будешь ты,
подающий мне руку,
когда я тебя прошу,
даже пусть — отдающий последний глоток воды.

5.
Я за то, чтоб ты чаще спал не в своей постели,
ночевал в кафе, у своих и моих знакомых.
Ты давно караулишь смерть; но из всех смертей
постарайся застать не смерть в своём собственном доме
и не смерть в своём собственном теле.

Есть опасность привыкнуть, пристроиться, задремать,
а проснувшись, увидеть снова всё то же, то же.
Потому я прошу тебя: бойся любой привычки.
Ты умрёшь в своём доме, но раньше — сойдёшь с ума.

Мой любимый сюжет — удивлённая электричка,
которая хочет развозить людей по домам,
и в неё не садится никто.

@темы: мне ничерта не пишется

---

личное, непонятное [5]

Обратная сторона медали

Случится, когда ты особенно неготов, когда по уши ты влюблён и по горло в беде, когда ты будешь тонуть в холодной воде, когда не поможет никто. Случится, когда тебе нечем станет дышать, когда без того-то все планы наперекос;

и ты, оттолкнувшись, покинешь земной шар,

неловко задев на прощание его ногой.

Поэтому я говорю тебе, как это будет, что в космосе спиться за месяц — как нечего делать; а ты-то считаешь, что солнце лежит на блюде и что с Земли помашут любимые люди и всё будет ровно так, как тебе хотелось. Твой мир до смешного светел, красив и сладок, ты никогда не читал криминальных сводок, а тут я тебе заявляю, мол, это слабость, бойся ходить на танцы, бойся влюбляться, бойся нырять в ледяную воду.

Боже, боже мой, не стихи бы писать, а письма, и рисовать на конверте, но я не смею: я говорю тебе, как облетают листья, а ты считаешь, что я говорю о смерти —пока у меня здесь травы заносит песком и воет, свирепствуя, ураганный ветер; а ты считаешь — мне здесь легко, я хожу по траве босиком — и, значит, об этом я буду писать тебе в космос, когда тебе не напишет никто на свете.

Ты можешь считать это смертью, но помни только, что смерть не случится, когда ты этого хочешь, а такие, как я и ты, не живут долго, и чем ты живей, тем ближе космический холод, тем тише ночи и громче подземный хохот.

@темы: мне ничерта не пишется

---

Так бывает: во мне полно неземной любви,
и за стенкой кто-то поёт, а за окнами — пьёт.
Я встаю, и тогда сетевой мне сияет фильтр
красной кнопкой — я снова забыл нажать на неё.
Хорошо бы нажать и улечься, но только фиг.

Много чести — писать о бессоннице. Чем не стыд
истязать бумагу от жалких проблем со сном?
Я сижу по-турецки, и за окном кусты
обретают душу, когда я гляжу в окно.
(по утрам это всё вспоминается, как в кино,
и смывается шумом хлорированной воды)

Много чести также — писать обо всём вообще,
хоть написанным быть — не такая большая честь.
(по утрам я смешно зарываюсь в своём плаще)
Много чести — писать о привычном порядке вещей,
неизменном и необходимом, как пить и есть.

Что ни тронь, ни задень — знакомый слышится звон,
Много чести рассвету, он уже был вчера.
Потому-то я давно не пишу ничего.
(а рассвет слегка утешает меня по утрам,

когда я бреду, тяжело отгоняя сон)
Размышлять о привычных вещах — много чести им,
а меж тем выметать этот глупый мысленный сор —
будто гладкую маску надевать на лицо —
непонятно, зачем вообще тогда быть живым.

Оттого об обычном и хочется говорить.
Только что сказать, кроме столь же привычных фраз?
Сколько раз говорили уже, что рассвет прекра-
сен? А он всё прекрасен, что хоть умри.
И ещё от него не хочется умирать.

@темы: мне действительно ничерта не пишется

---

конкурсное #4

На тему Рюши — жёлтый шар

Насте

и сперва был тот, кому я говорила всё, если он мне за это хоть что-нибудь говорил (и от каждого слова ныло, сосало внутри, и я думала, что когда-нибудь засосёт). да, про то, что ты мне — бесценный небесный дар, и какая ты была верная, сонная, маленькая. и ещё — как я тратила всё на воздушные шарики — надувала, ходила, раздаривала их, да; и про то, как растут на эти шарики цены; между нами был тысяча и один километр; он тогда надо мной не смеялся на том конце, но откуда об этом знать было глупой мне.
я считала себя безразличной и обезличенной — может, правда была, это мне до сих пор неведомо; но потом он мне книгу обещанную (отличную) взял и выслал вместе с шариками разноцветными.

а потом что было, сама вспоминай, пожалуйста, что могло остаться, солнце, в моей-то памяти? помню, лодка опасно качалась, когда вставала ты — «солнце, сядь, подплывём поближе — дотянешься». и над нами смеялся кто-то, и солнце жарило: «нужно шляпу носить, а не клянчить таблетки и воду» — но все слова оказались совсем ни на что не годными, так что прятались в тень — и к ветвям прикрепляли шарики.
и была бессонная ночь, а потом ещё одна, мы смотрели фильм на полу, обнимаясь с чайником; а на самом деле встреча была случайная, согласись: первой ночью тебе было очень холодно, но простыла не ты, а я, почему — неясно, мне вообще тогда всё время что-то мешало, помнишь вот, мы хотели на каждой ветке по шарику? подгребали люди, снимали их и смеялись.

мы стояли с трудом — два часа прокачались сидя, мы держались за руки и говорили шёпотом; и кругом были люди — смеющиеся, красивые, и шары в их руках, и в ветвях ещё один, жёлтый.

@темы: мне ничерта не пишется

---

личное, непонятное [4]

А.

Всё, что сделано — делать пришлось самим.

Уезжали обманом, считали дни;
наша первая встреча продлилась миг, и её наблюдали из всех бойниц.
«Расставаясь, не верь, не проси, не плачь, не дрожи, не требуй пообещать,
что запомнит, что на зиму купит плащ и получит в подарок зелёный шарф,

и не надо кокетничать, будь честней, ты ещё молода для таких вещей,
не надейся увидеться по весне, не надейся увидеться вновь вообще:
тут пожнёшь единое, что ни сей, это дело, девочка, не в тебе…»
И чего мне стоило просто сесть и дождаться того же, что есть теперь.

Ты ещё повторял: «я тебе не враг» — подтвердит подслушавший из-за дверей
(почему же тогда не давал умирать, когда мне так требовалось умереть,
для чего вынимал меня из петли, когда мне по нраву была петля?);
и готов был ехать на край земли, отправляясь на празднество с корабля;

но мечтал-то ты о другом (и в груди набивалось и не вмещалось в грудь).
Может быть, ещё раз меня спасти от петли, от себя, от чего-нибудь?
может быть, устать и махнуть рукой и потом не любить уже никогда?
может быть, всем канонам наперекор, бросить всё и отправиться в Парадайз?

Просыпался в чужом дому по утрам и вздыхал: влюбился, мол, как дурак,
как на свет летящий мотыль.
Я пока что коплю на билеты в Рай, я тебе не враг, я тебе не враг,
я уже передумала умирать, между прочим, на собственный риск и страх,
я люблю сильнее, чем ты.

@темы: мне ничерта не пишется, автор! боян!

---

отречение

— Погляди: твоя жизнь выходила из берегов,
пока я увядала и разучалась ходить пешком.
И седые нити были ещё ничего,
стало страшно всерьёз, когда обнаружился горб.

— Вот ещё смотри: заклеенное — не порез,
я мозоль от ручки в который раз сорвала.
(И она предъявляет мне окровавленный крест —
белый пластырь на пальце, слипшийся меж фаланг.)

— Если ты хотел упрекнуть меня, не спеши:
я старалась, мне два этих года зачли за шесть.
Но давно известно же: хочешь писать — пиши.
Но когда хочешь жить, то лучше танцуй и шей.

@темы: мне действительно ничерта не пишется

---

…и покатилось всё под гору, понеслось
(два колеса, да и те на кривой оси).
Думаешь: я же живу из последних сил,
думаешь: я и живу в основном назло.

Утром ты пробуешь стать, как твой лучший друг,
выбравшийся из болота и вставший с колен.
Днём тебе сообщают: твой друг — подлец,
ты понимаешь, конечно же, что не врут.

Вечером, в сумраке, видится всё не так,
вязнут в трясине внутренние бои.
Мельком читаешь, что чья-то зашла звезда,
думаешь: видимо, сотня зашла моих.

Дети орут, металлический конь ревёт,
а над тобой расстилается и молчит
тёмное небо. В нём сотня погасших звёзд
и бесконечность светящих тебе в ночи.

@темы: мне ничерта не пишется

---

конкурсное #3

на тему Ники Невыразимовой — как я провёл этим летом

как я провёл это лето в своей любви
как встречным ветром локон твой был завит
как ты возникла из света, встала из пены.
как я на карте провёл полосу к тебе.
как я привёл тебя в мир, где я жил один
как ты сбежала от дочери и врачей.
как ты была крылатее, чем качели
как тебе было неважно, что впереди.
как мы — о боже, боже мой, разве с кем
может случиться такое в веках веков?
как я провёл рукой по твоей щеке
как я провёл по твоим волосам рукой
как в мою руку ложилась твоя рука
если такое бывает ещё, то где?
как я впервые тебя уводил в закат
как я впервые провёл тебя по воде

как я провёл мироздание, бога, всех

как я, конечно, провёл себя одного

как я провёл это лето в душном и сером
городе, жёлтый, иссушенный, неживой
как я искал покой между книг и стен

как уже не был сильным и молодым

как ты — да где сейчас ты, мой боже, где?
как твоё небо зовётся? и как там ты?

@темы: мне ничерта не пишется

---

кое-что из жизни грустных ёжиков

Ты до смерти боишься фразы «улыбка грустного ёжика, заплутавшего в лесу». Боишься, потому что прочитал её, будучи четырёхлетним, в какой-то книжке и весь оставшийся день не мог унять рыдания, а весь оставшийся месяц — безрадостные мысли. Или боишься, потому что именно она струилась витиеватой золотой вязью по лезвию гильотины, которая снесла тебе голову в одном из кошмарных снов. Никто, конечно, не знает этого, да и сам ты скорее забыл, чем нет.
Но чем чаще ты общаешься с человеком, тем больше вероятность того, что эту фразу ты от него услышишь. И тем больше вероятность того, что этот человек близок тебе. И если близость естественная, если понимание с полуслова случилось само по себе с первых минут знакомства, ты, конечно же, всё объяснишь, и тебя поймут, и станут бояться с тобой вместе. Если же она насильственная, ты, вероятнее всего, быстро обнаружишь отсутствие нужных слов, а твой собеседник, сколь бы чутким он ни был, сколь бы ни был любимым, тебя не поймёт. Но примет, конечно: «Ага, болезненная реакция на ежей. Табу». И больше не станет говорить с тобой о ежах.
Потом запретными станут белки, мыши и сороконожки, а когда дело дойдёт до котиков, тебе укажут на то, что ни о чём-то с тобой нельзя поговорить — ты сразу закатываешь истерику. И тогда, если повезёт, можно попробовать начать всё заново.

@темы: чётки

---

конкурсное #2

на тему Ники Невыразимовой — чёртово колесо

Вот ещё ты просишь глоток воды, а вот здесь, гляди, уже завертелось.
Чем теперь торгуешь — душой ли, телом? Это вечный цикл для таких, как ты:
в ширину раздаётся сперва квартира (где ладонь не вмещалась, будет плато),
а потом уже дом, а потом не один, а потом тебе город становится домом,
а за ним страна. Ты опять в пути, все твои друзья с тобой незнакомы.

А тебе хорошо, и тебе не страшно (ты не видишь, как я мрачнею лицом);
как в колёсико мелкий грызун домашний, попадаешь в чёртово колесо.
И уж если страна тебе стала домом — выбирай — не хочу, вот уж где простор;
но ты рвёшься в горы — ан нет же: долго, — и влезаешь в свой симулятор гор.
Я кричу: колесо тебя перемелет!, в своём крике слыша твой смертный крик, —
а душе твоей тесно в бездомном теле; а в душе твоей летний пожар горит.
Ты ложишься покорно, как лёг бы хворост, под колёса продажной своей любви.

Поднимаешься к небу — и видишь горы. И тебе недостаточно просто видеть.

И пока я пытаюсь тебя окликнуть, и пока исхожу сумасшедшим криком, у тебя в душе облетают листья.
И уже зимой достигаешь пика.

И всё это давно не моя забота, но я всё слежу и храню надежду;
а ты видишь горы перед собою — бесконечно далёкие, как и прежде.
У тебя есть сотни причин спуститься, у тебя есть счастье и где-то — сын,
а ты стоишь и думаешь — стать бы птицей, долетающей в считанные часы.
И тогда в душе всё дрожит и тает, и зима раскалывается, отпустив.

И тогда — распрямляешься и взлетаешь. И секунд пятнадцать ещё летишь.

…А потом сидишь у меня на кухне, и опять в глазах никакого страха,
И клянёшься — это последний раз, мол, —
изнывая от скуки.

@темы: мне ничерта не пишется

---

конкурсное #1

на тему Лузиной — без меня тебе, любимый мой

хранитель

Он говорит:
«Давай, пожалуйста, без обид.
Я устал узнавать, что опять у тебя болит,
я устал проживать с тобой твои серые дни.
Я хочу в сосновом бору собирать чернику,
я хочу в Нью-Йорке смотреть на ночные огни,
мне надоело тебя хранить».

И сперва без него ты, конечно, сама не своя:
за окном мерещится снайпер, а в пище — яд.
А потом решаешь: не так уж и страшен чёрт.

Психбольным, диктатором — кем можно стать ещё,
не надеясь на ангельское плечо?

Ты выходишь из дома — как будто выходишь голой
(что прижала руки к груди, что — прикрыла грудь).
И идёшь, и закладываешь город,
где ты сможешь кормить кого-то черникой с рук,
тот, где будут зажигаться огни ночами,
тот, который тебе больше ни для чего не нужен.

Ну вот разве — чтоб твой хранитель туда заглянул на
вечерний чай.

выделенная курсивом строчка является таковой, поскольку имеет сложное отношение к Рибике. остаётся только надеяться, что он не против

@темы: мне ничерта не пишется

---

Человек, провалившийся сам в себя

стихоцитаты

я — человек, провалившийся сам в себя,
я лежу сам в себе с декабреля до мартобря,
прежде, присно, вовек и ныне.

я цвету, но никто не видит меня во мне,
я пою — и какой-то гул происходит вне,
говорят — от электролиний.

мир лежит сам в себе и баюкает свою блажь,
сон на сон, ум на ум, деньги деньгами, дашь на дашь,
каждый третий — безвольный зритель.

я молчу и грызу потихоньку свое нутро,
и в меня запускают наладчиков и метро —
замечательный наполнитель.

© Анастасия Веспер
источник

@темы: то-что-горит, анастасия веспер

---

стихоцитаты

Поломала жизнь, поломала, вот уже слегка надломила: она любит лётчика, мама, я опять пролетаю мимо — он крылами качает нежно, он заходит в пике над домом, столкновение неизбежно, всё, прощайте, привет знакомым.
Она любит лётчика, мэра, коммерсанта, майора МУРа, убедить её не сумела мировая литература, что у нас в инвалидной роте дух высокий, полёт нормальный — видно, зря мы бились на фронте революции сексуальной.
То есть в жизни иной, небесной, наглотавшись небесной дури, мы, конечно, взлетим над бездной, обнимая небесных гурий, из одной тарелки с богами потребляя нектар и манну, но сначала — вперёд ногами, а она всё с лётчиком, мама.
Остаётся заняться делом: штурмом взять, изумить подкопом, и на бреющем, как Отелло, показать афедрон европам, и, срезая углы и крыши, лишний раз убедиться — боже — всё равно он летает выше, всё равно получает больше.

© Геннадий Каневский

@темы: то-что-горит, геннадий каневский

---

ты меня никогда…

стихоцитаты

В те места, где ты был счастлив,
был влюблён, здоров и молод
никогда не возвращайся,
ибо — нефиг. Даже повод

если вдруг хороший выпал:
кто-то помер в одночасье,
лучше дома — взял и выпил,
но назад — не возвращайся.

Ибо нефиг. Этот город
стал давно чужим и скучным,
едешь мимо — из вагона
не вылазь (на всякий случай).

Ибо нефиг. Не Итака.
С Эвридикою подмышкой,
ну не будь ты, как мудак-то,
не оглядывайся, слышишь?!..

…Пенелопа — вся в заботах,
постарела, вышла замуж,
у неё — семья, работа,
дети (ясли, школа, завуч),
приусадебный участок,
массажист и парикмахер…

Никогда не возвращайся.
Ибо нефиг.
Значит — нахер.

© Сканди
источник

@темы: то-что-горит, сканди

---

Тепло

стихоцитаты

Тепло несут на блюдечке с каймой,
и за окном пейзаж уже не прежний.
Вот-вот и продавать начнут черешню,
и лето грянет прямо за зимой.

Сошли снега, открылся водоём,
опять поёт шарманка: «Я бы, ты бы…»
И ощущать мороженою рыбой
мы наконец себя перестаём.

И «Ты бы» мой – заносчив, словно граф,
при всём при том нисколько не испорчен –
придумал план, как мы захватим почту,
а после телефон и телеграф.

И «Ты бы» мой плывёт в людской реке,
где у него ни друга нет, ни брата,
и цвета азиатского заката
пятнадцать роз дрожат в его руке.

© Ника Невыразимова
источник

@темы: то-что-горит, ника невыразимова

---

стихоцитаты

от жидов журавлей соловьев от слоних
даже с помощью памятных мет и записок
больше в сумерках не различаю своих
каждый встречный чужой независимо близок

почему чем короче дорога вперед
тем любимей любой уголок и пригорок
потому что навстречу кто слаб и умрет
но покуда живой одинаково дорог

эти уши и шкуры не шьют на заказ
и собаки с опаской к соседскому лаю
если ненависть тоже была про запас
то в пути порастряс и жалеть не желаю

от турецкого юга до шведской невы
где веками с собой репетируем войны
испокон мы неласковы к тем кто не мы
благо сами собой так спасибо довольны

я из беглых присяжных кто к бесам судью
снарядил и не дворня ревнивому богу
этих всех кого сослепу скопом люблю
все равно разлюбить не успею к отбою

до сих пор над погостами каждой страны
наши сумерки врозь но луны прибывает
где лежат одинаковой жизни слои
доброй ночи свои а чужих не бывает

© Алексей Цветков
источник

@темы: то-что-горит, алексей цветков